Второй шанс в мире магии. Том 2 | Вольный огонь - Антон Хорошев

Не — потому что приказали. Не — потому что должна. Потому что — выбрала.

Впервые — за двадцать лет — она выбрала. Не — Орден. Не — приказ. Не — «для блага мага, для блага мира, для блага Ордена». Свой — выбор. Свой — поступок. Свою — сторону.

Сторону — мальчика, которого она искала месяц и не нашла.

Сторону — города, который мог пасть.

Сторону — людей, которым было некуда бежать.

Она — стояла на стене. Ветер — бил в лицо. Дым — на горизонте.

И — впервые за долгое время — она не считала. Не — дни, не вероятности, не шаги. Она — просто стояла. И — ждала.

Как — все.

Глава 15: Что горит внутри

Ночь перед боем.

Не та ночь, когда ты знаешь, что утром будет бой, и готовишься: точишь меч, проверяешь доспехи, пишешь письмо домой. Другая ночь. Та, когда ты не знаешь наверняка, будет ли бой утром, или послезавтра, или через час, или прямо сейчас. Когда неизвестность давит сильнее, чем страх. Когда ожидание хуже удара.

Эран не спал. Не мог и не пытался. Лежал на тюфяке, в темноте склада, на спине, руки вдоль тела, глаза открыты. Потолок, невидимый в темноте, но знакомый: каждая трещина, каждое пятно, каждая дыра (залатанная магией Земли, но видимая, если знаешь, где смотреть). Он смотрел вверх и слушал.

Дыхание шестерых людей. Шестерых, которые были здесь, рядом, в одном помещении, в одной темноте, в одном «может быть».

Рэт — чутко, неровно, с теми маленькими перерывами, которые бывают у людей, спящих вполглаза. Тело расслаблено. Разум на страже. Привычка трёхлетняя, уличная, неистребимая: Рэт не спал по-настоящему никогда. Даже во сне слушал. Каждый шорох, каждый скрип, каждый шаг за стеной. Потому что на улице тот, кто спит крепко, не просыпается.

Тикс — тихо. Почти беззвучно. Маленький, свернувшийся калачиком, как котёнок, прижатый к боку Дэна. Десять лет, и он уже знал, что такое ночь перед чем-то страшным. Знал не разумом, а телом. Тело помнило: ночи перед облавами стражи, ночи перед рейдами Псов, ночи, когда холод и голод были такими, что казалось, утро не придёт. Тело научилось: спи тихо. Спи мелко. Спи как мышь. Чтобы не заметили. Чтобы не тронули. Чтобы утром быть живым.

Дэн храпел. Конечно, храпел. Густо, сочно, раскатисто, с тем особенным присвистом на выдохе, который Эран мог бы узнать в толпе, за стеной, за километр. Дэн храпел всегда. В любом положении. В любую погоду. В любую ночь, даже в эту. Даже в ночь перед концом мира Дэн храпел. Это было постоянство. Якорь. Точка отсчёта, к которой можно привязаться, когда всё остальное шатается. Если Дэн храпит, значит, мир ещё стоит. Пока стоит.

Мышь молчала. Не храпела, не сопела, не ворочалась. Дышала так тихо, что казалось: её нет. Пустой тюфяк. Пустой угол. Пустота, которая была живой, тёплой, маленькой, свернувшейся в клубок под одеялом, с гвоздём в кулаке. Привычка быть невидимой, неслышимой, несуществующей. Защита, единственная, которую она знала до того, как Эран повесил фонарь.

Фонарь горел. Мягкий, тёплый, ровный свет — маленький кристалл кварца на стене, заряженный потоком Света. Горел для Мыши. Чтобы она не смотрела в темноту. Чтобы темнота не смотрела на неё.

Лира не спала тоже. Эран знал. Чувствовал не сенсорикой, а чем-то человеческим: тем безошибочным ощущением, когда два человека лежат в темноте и оба не спят, и оба знают, что другой не спит. Её точка в сенсорике, тусклая, маленькая, привычная, не затухала. Не уходила в сонный ритм. Горела ровно, тихо. Как второй фонарь. Как ещё одна маленькая лампа в темноте.

Она лежала на своём тюфяке, по ту сторону склада, с открытыми глазами и смотрела на свет. На тот самый фонарь, который он повесил для Мыши, но который давно стал общим. Маленькое солнце. Маленькое обещание, что ночь кончится. Что утро придёт. Что после темноты будет свет.

Утро придёт. Это было единственное, в чём Эран был уверен. Утро приходит всегда. Вопрос только в том, что оно принесёт. И кто его увидит.

Днём Эран работал.

Не зелья — время зелий прошло. Не тренировка, обычная, утренняя, по расписанию. Другая работа. Финальная. Та, которую делают перед тем, как всё начинается. Или заканчивается.

Он вернулся в каменоломню. Один. В последний раз, может быть. Может быть, последний. Слово, которое он отказывался думать, но которое думалось само, помимо воли, как навязчивая мелодия, от которой невозможно избавиться.

Каменоломня встретила тишиной. Привычной, знакомой, каменной тишиной, в которой единственный звук — капель с потолка да далёкий крик чайки над рекой. Камень серый, слоистый, исчёрканный следами трёх месяцев тренировок: чёрные пятна (огонь), белые разводы (лёд), борозды (воздушные лезвия), бугры и ямы (земля). Вся история его ученичества на стенах каменоломни. Как фрески в храме, только написанные не краской, а магией.

Он сел на камень-кресло. Знакомый, ровный, вытесанный магией Земли в первую неделю. Закрыл глаза. Достал из мешка тетрадь Грэма. Третью. Самую важную. Самую тяжёлую. Не по весу — по содержанию.

«Слияние стихий. Теоретические основы».

Почерк Грэма мелкий, угловатый, торопливый. Почерк человека, который писал наперегонки со смертью. Который знал, что каналы разрушаются, что время уходит, что каждая страница может быть последней.

Он перечитывал эти страницы десятки раз. Может, сотни. Каждое слово заучено. Каждая формула вбита в память так глубоко, что стала частью сознания, как таблица умножения, как алфавит, как собственное имя. Он мог бы воспроизвести весь текст по памяти, без книги, вслепую, в бреду, под водой.

Но сегодня он не перечитывал. Сегодня он делал то, о чём Грэм написал на последней странице: «Если ты читаешь это, мелкий наглец, попробуй сам».

Молния.

Огонь плюс Воздух. Формула знакомая. Структура, отработанная в Тальме, осмысленная за три месяца теории, разобранная до атомов и собранная заново в голове, на бумаге, в четвёртой тетради.

Два кольца, вложенных одно в другое. Огонь — внешнее: ускоренное движение Эфира, жар, энергия, разгон. Как раскрутить пращу: чем быстрее крутишь, тем сильнее камень ударит. Воздух — внутреннее: рассеянное давление, сжатие, создание разности потенциалов. Как поршень в цилиндре: сжимаешь воздух, и он взрывается.

Совмещение — конфликт. Два состояния Эфира, противоположные, несовместимые, в одной структуре. Огонь хочет расширяться. Воздух хочет сжиматься. Оба рвутся в разные стороны. Структура трещит, вибрирует, ревёт. Как канат, который тянут двое в разные стороны: